Comme pour répondre aux derniers évènements, le soleil n’avait pas encore repris sa légitimité sur la grande cité coupée du monde. Le ciel se paraient d’énormes nuages noircis de suie que le vent ne parvenait pas encore à chasser, obscurcissant l’horizon et l’avenir comme un présage funèbre. Au moins, la pluie s’était arrêtée depuis la veille, finissant de détremper le sol, refroidissant bien trop l’air pour un mois de mai et laissant les habitants hésitants sur la tenue à adopter. Le temps parfait pour prendre un bol d’air dans une ville désertée grâce à la météo, encore plus pour des fugitifs et autre allergiques à l’autorité qui se terrait aussi de toute manière, réduisant les rondes : chacun restait chez soi, attendant le retour du soleil. La ville s’était émaillée de quelques rumeurs et la découverte du retour des Anciens soulevait tant de questions que chacun regardait son voisin avec suspicion pour en déceler un, avide de questions et curieux de la provenance de ces rescapés temporels. L’un des seuls manquant à l’appel de la liste des Disparus-réapparus se cachait à l’abri parmi les concitoyens, réfugié dans l’entre-deux, absolument pas au courant que son nom avait fini par ressortir car compilé avec les autres ; tous étaient revenus et avaient été arrêtés, deux noms ne s’étaient pas fait connaître et il en faisait partie. L’enjeu était réel, les menaces existantes, la prudence de rigueur.

Après s’être entendus –nombre de négociations plus tard-, l’herboriste et son compagnon de fortune avaient trouvé un compromis ; rester cloîtré dans une chambre jusqu’au prochain siècle n’était bénéfique pour aucun d’entre eux, et il faudrait bien ré-affronter la réalité un jour ou l’autre, surtout s’il commençait à développer un inquiétant syndrome d’agoraphobie. Son état n'était toujours pas probant, mais suffisament pour tenir presque debout seul. Si Ruben sortait plutôt régulièrement par obligation, le pyromane appréhendait avec toutes les peines du monde de mettre le nez dehors : seule la destination et toute la sécurité qu’elle apportait l’avait convaincu de fournir un effort considérable. L’attrait de la vérité, même si elle risquait d’être des plus terribles, était le plus fort. Ils avaient décidé de sortir tôt pour ne pas éveiller les soupçons, l’endroit n’étant de toute manière plus vraiment fréquenté autrement que par les gens en prenant soin. Bandages sécurisés et renforcés l’un comme pour l’autre, habillés sobrement et couverts, capuche rabatttue pour ne pas attirer l’attention, elle vérifia les alentours et surtout les commerces ouverts ou non pour ne pas trahir son étrange colocataire avant de desceller l’équivalent d’un scooter volant qu’il refusa un premier temps d’enfourcher derrière elle, absolument pas confiant dans l’engin et ses progrès. Elle gagna la négociation par le simple argument qu’il ne pourrait jamais marcher jusqu’au lieu-dit et le trajet fut assez court, le reste se faisant lentement à pied pour brouiller une piste quelconque. Le sentiment de pression et de peur étaient omniprésents, comme une double épée de Damoclès invisible accrochée au dessus de leurs têtes. Collé contre l’herboriste, accroché à son bras pour pallier à la faiblesse de ses jambes et refusant nettement de s’éloigner de surcroît, il tentait en vain de ne pas réagir comme une bête traquée et paranoïaque, limitant les coups d’œil alentour ; tout était nouveau, mais en même temps familier, comme une peinture rafraîchie à coup de gadgets et d’installations neuves mais d’où perçait encore quelques échos du passé.

Si la ville se parait d’un silence émaillé de sons nouveaux, la périphérie semblait plus vivante, même vidée de ses habitants. Progressant lentement mais sûrement, ils atteignirent un des seuls bâtiments qui n’avaient presque pas changé en presque deux siècles : l’église de la ville, arborant toujours sculptures et vitraux propres en même temps qu’une aura apaisante indéfinissable. La technologie n’avait pas d’emprise sur le sacré. Un repère pour un exilé du passé. Ils ne croisèrent personne, excepté un individu pressé qui les dépassa, manquant de faire sursauter l’adolescent, avant de s’engouffrer rapidement par le haut portail en fer du cimetière bien avant eux.

Le calme austère et étrangement déserté du cimetière les enveloppa sitôt le haut portail en fer forgé grinçant franchi. Certaines choses ne changeaient pas, qu’on leur ajoute des centaines d’années ou non ; la petite église projetait toujours une ombre bienveillante, mais absente ce jour là sur un ensemble de tombes assez conséquentes au-delà des murs d’enceinte en pierre. Comme bloqué dans une autre époque, le lieu empreint de sérénité n’avait presque pas changé de ses souvenirs, quand il y venait une fois l’an se recueillir sur la tombe paternelle et y déposer une gerbe. Les allées de gravillons parfaitement délimitées, les arbres aussi hauts et bien entretenus, buissons, mais assez peu de fleurs et étrangement, un nombre pas si élevé de stèles et de caveaux ; l’humain n’aimait déjà plus finir embaumé et enfermé en boîte en 2013, quid de deux cents années supplémentaires. Personne ne viendrait les trouver ici, encore moins les arrêter ; la place était vide, impavide. Tranquille pour l’éternité. Fidèlement accroché à sa sauveuse, la fatigue commençant à se faire sentir par la pourtant maigre distance, Warren ne fut pas fâché quand l’arrêt s’imposa enfin : surplombé par une stèle plus haute qu’un homme, fraîchement dépoussiérée –bicentenaire, sûrement-, un peu moins d’une centaine de noms ressortaient en petit caractères gravés dans le Temps. Levant le nez malgré la bruine, impressionné par le monument et ce qu’il impliquait, il protesta à peine quand elle s’éloigna, le laissant en tête à tête avec le mémorial. De la pierre pour rendre un hommage étrange à d’illustres inconnus arrachés de leur époque par une mystérieuse raison, les titres de journaux n’avaient pas du être avare en sensationnel vu le climat de l’époque. Parcourant les noms inconnus, il chercha le sien sans en reconnaître un seul autre.

Grayson, Warren Callum (29/01/1991)

Adolescent, disparu sans laisser de traces le 23 avril 2013 en compagnie d’autres malchanceux. La boucle était bouclée. Le même individu, avec deux cent vingt et une années au compteur, contemplait dans un mélange de sentiments incertains cette ligne absurde, dénuée de sens, devant laquelle sa famille avait du se lamenter le reste de leur vie. L’incompréhension du phénomène surpassa l’anxiété grandissante de se retrouver dans une situation impasse d’où il ne pourrait s’extirper. Et maintenant ? Il n’y avait rien à faire, sinon subir. Encaisser le choc, accuser le coup, tenter de se relever sans dégâts. Ravaler les larmes et avancer, aller de l’avant. Sa jambe raide lui rappela l’impossibilité de cet espoir, et soudain il se reconnecta à la réalité, cherchant Ruben du regard sans parvenir à la trouver. Contrer la bulle d’affolement, pas de panique, elle avait spécifié l’allée suivante. Souffler. Inspirer. Reprenant le chemin pour la rejoindre, il s’éloigna du monument devenu obsolète, empruntant l’allée opposée à celle indiquée en posant précautionneusement un pied devant l’autre en priant pour que l’un ne se dérobe sans prévenir. Désemparé de ne pas retrouver l’herboriste, il commença à inconsciemment accrocher les noms encore lisibles sur les différentes stèles à la mesure de sa progression dans la première puis dans une deuxième allée, composant avec une panique ressurgissante.

Il n’alla pas plus loin que la quatrième stèle, soudainement glacé sur place. Le crachin froid, les graviers clairs, les arbres, le ciel noir, le monde, tout se dispersa brusquement pour ne laisser que l’adolescent et la pierre polie par le temps en face de lui. Le regard d’une gorgone ne l’aurait pas plus efficacement figé ; ayant rapidement lu le nom une première fois, celui-ci trouva un douloureux écho sans peine. Charlotte W. Aster-XXX, 04.03.2004 – 16.07.20XX Charlotte. Aster. Charlotte.Lottie. Sa Lottie, la seule, l’unique, son aimée, sa précieuse, le seul être dans sa vie de grand frère fou de sa petite princesse. Le prolongement de sa famille recomposée mais aimante. Sa famille, morte. Le temps s’arrêta soudain pour le pyrurgien, tout comme son cœur et les circuits de son cerveau en manque. Un moment de déconnexion où son esprit et le reste de son corps se concertèrent entre un black-out total et un débordement émotif en règles incontrôlable. A défaut de s’évanouir, l’émotion prit le dessus, l’onde de douleur et de tristesse monta pour s’écraser sans prévenir et devenir la seule chose tangible de sa personne. Il aurait déjà pu se faire à l’idée, effleurée déjà une fois quand il avait eu l’aveu de la nouvelle époque, du nouveau monde, quand il avait enfermé à double tour la possibilité que ses proches et ce qui lui reste comme raison pour survivre aient disparu dans le néant en le laissant définitivement seul. Le contrecoup avait déjà été évité une fois, il fut impossible à retenir maintenant. Une sorte de plainte sourde et basse monta avant de se noyer dans les larmes qui inondaient et brouillaient déjà son regard dans une cascade innarrêtable. Un seul cri de douleur déchira le silence sacré de l’endroit quand tout céda, avant que les sanglots prennent le relais, noyés sans succès dans les manches-tentes de son sweat. Quelque chose s’était déchiré, et les mots manquaient pour l’exprimer correctement, à défaut de toutes les larmes restantes pour le secouer ; il aurait voulu exprimer l’impossibilité de la chose, le déni, mais rien ne sortit, juste des larmes sans fin, ployant son corps maigre dans le but certain de le jeter à terre, brisé par la peine enfin libérée.

Le monde était un océan. Un abysse sans fond, tantôt lumineux, tantôt sombre et glacial, un jeu entre les deux atmosphères. Une mer de promesses chatoyantes et de désillusions cuisantes, une ondée sans pitié qui gardait en son sein les plus chanceux et noyait sans miséricorde les plus éprouvés. Le monde était un océan de larmes et en cet instant, Warren y disparaissait dans les profondeurs d’une faille, happé dans un abîme cruel par des courants de désespoir compacts. Déconnecté de la réalité, rejeté à terre par une vague sournoise qui lui avait coupé les jambes, il n’avait pas ressenti la douleur de l’impact ni même entendu son propre cri déchirant, plainte pure venue de tout un être brusquement désespéré. Agité de sanglots sans cesse renouvelés par une houle affligée, il tremblait de chacune de ses fibres, chacune tentant d’exsuder plus de larmes pour noyer de l’intérieur l’égaré temporel. Au-delà de rendre au centuple cette croix qu’avaient du supporter ses trois être chers durant toutes ces années, attendant vainement son retour ou un minuscule signe de vie, voire même de mort pour faire un deuil correct, ignorer tout du sort de leur fils et frère avait du être une épreuve que seul le temps avait pu adoucir sans jamais tarir tout à fait. Ils étaient restés, s’étaient battus et avaient rendu leurs derniers soupirs dans l’ignorance ; rien ne les rapprocheraient plus jamais, plus aucune étreinte ou signe de vie, rien que la mort pour enfin les réunir à jamais. Le poison d’idées morbide lentement diffusé depuis sa capture porta un coup de griffe décisif, corrompant la seule parcelle d’esprit encore lucide dans ce flot de regrets : que seule la mort les sépare, mais qu’elle les réunisse pour le reste d’éternité.

Ce qui se passa autour ressembla à un rêve vécu dans le brouillard ; il n’avait pas vu approcher l’inconnu ni même Ruben qui vint le récupérer, le remettant sur ses jambes bancales comme au premier jour. Pleurant sans discontinuer, la voix coupée et les hoquets irréguliers, la flamme constante qui lui faisait distiller chaleur et fièvre en permanence s’était éteinte, le laissant gelé par la pluie et la tristesse, humain redevenu brusquement bien trop normal. Sa capuche avait glissé dans la chute, dévoilant l'abscence de puce et le bandage toujours présent proprement refait. Quand elle l’étreignit, il se laissa faire sans protestation, en état de choc apparent, s’accrochant même comme à une bouée de sauvetage dans un réflexe de survie à l’herboriste, retrouvant sa voix pour bégayer faiblement plusieurs fois le prénom de sa cadette, Lottie, et des excuses incohérentes. Il mettrait de longues minutes avant de seulement se calmer et de retrouver le chemin de la réalité.

Spoiler:

Le fond était encore plus sombre que tout le flot traversé, que les eaux dans lesquelles il s’était laissé couler sans parvenir à surnager. Il s’y était posé en douceur, au ralenti et , sans un bruit si ce n’était celui de ce qui se brise, de ce qui éclate en milles morceaux minuscules et impossible à recoller correctement sans en omettre quelques uns. Un son unique et pas aussi assourdi que le sang qui lui rebattait les tempes, lui prouvant qu’il était toujours en vie malgré tout. Son cœur ? C’aurait pu être lui, éclaté d’une flèche malsaine de regret, empoisonné de remord aux griffes plantées dans le petit ventricule sans vergogne depuis qu’il avait réussi à s’extirper de l’enfer.  Assis, sur des jambes faibles ou le visage contre terre, plus rien n’importait, qu’on l’ai maintenu vif et debout ou qu’on ai coupé ses fils pour le laisser embrasser la déchéance, qu’importait maintenant. Plus rien n’avait d’importance, de toute façon.. Il avait mal. Mal à l’intérieur, cage thoracique refroidie glaciale polaire même, remplie à ras bord de peine et de larmes salées qui tanguaient comme le monde autour du pyrurgien, plus vraiment sûr de se supporter physiquement pour quelques temps. Totalement rompu à l’extérieur de toute manière, recouvert sur trop de centimètres carrés de gaze et d’espoir fleuri de guérison, malheureusement inefficace. Pantin accablé, clown éploré, abîmé dans le désespoir qu’il ne traversait que comme dans un rêve, les voix du salut lointaines et si légères qu’il n’y prêtait même pas attention, pas plus qu’à sa propre survie.

Contrairement aux jours précédents en dent de scie, oscillant entre hauts plus ou moins vaillants et bas retenus à bout de bras écorchés et grands cris apeurés, la pente ne semblait pas prête à être remontée, une fois qu’on s’y arrêtait. Et soudain, ce fut tout, fin du spectacle, spectateurs scotchés choqués et artistes en berne ; le blond lâcha prise comme un trapéziste résigné ne se souciant pas du filet inexistant en dessous de son saut de l’ange. Au sommet de sa colère le fauve ressortait, toutes griffes dehors et volonté de fer, au plus profond de l’abysse prostré l’effet était similaire et bien plus pervers. La douleur atteignit enfin le centre de tout, défonça l’ultime rempart et frappa sans pitié.

Toujours assis et presque recroquevillé sur lui-même, pas un son ne lui échappa d’abord. Sautant l’étape fumigène, annonciatrice de danger, le pouvoir zappa presque la case d’odeur charbonnée pour laisser le phénix déployer vigoureusement des ailes dangereuses dans le dos de son propriétaire : plus de cran de sûreté ni aucune maîtrise pour son Don explosif qui prit les commandes pour se déchaîner. Les flammes embrasèrent brusquement tout à leur portée : le tissu de son pull prit feu en premier, et autour l’oxygène s’embrasa plus vite que de l’essence, créant des oriflammes brûlants autour de Warren, repoussant Ruben d’une bulle de chaleur préventive, prêts à partir à l’assaut du moindre combustible supplémentaire –fleurs réelles ou en plastique qui donnèrent et une odeur atroce à la scène et une épaisse fumée noir, tout comme les plantes, ou juste le pauvre humain à l’origine de l’incendie, coincé dans une cage instantanée et cuisante. L’intensité du feu grimpa sans crier gare, spectaculaire d’abord, dangereux surtout, reconnectant bien trop lentement l’adolescent avec la réalité, l'isolant à coup sûr de toute approche par un voile enflammé infranchissable, doublé d'une température infernale ; il se protégea vaguement le visage, sa peau pour un temps épargnée grâce aux couches de vêtements et de bandages mais pour peu de temps. Ses cris apeurés ne couvrirent pas le vacarme de l’embrasement qui prit une proportion démesuré à l’image des flammes qui dépassaient sa taille, laissant un champ brûlant conséquent autour de lui mais menaçant surtout les deux autres personnes alentour, embrasant le cimetière autour d’un foyer blond totalement hors de contrôle. Dépassé par le dérapage imprévisible, il ne put rien faire d'autre que subir, totalement effrayé par l'ampleur de la chose et inefficace.

L’océan avait laissé place à l'Enfer, débarqué par la grande porte, éclatant et féroce, enfumant le ciel de suie et prêt à ameuter tout le monde.

Spoiler:

La chaleur à l’épicentre du brasier était quasiment insoutenable. Grimpant de minutes en minutes pour dépasser plus que largement les standards de canicule ordinaire et avoisiner la température interne d’un four. Piégé par sa propre capacité totalement hors de contrôle, le pyrurgien assistait aux premières loges au déchaînement de flammes qui grignotaient efficacement chaque mètre cube d’oxygène autour de lui, avant d’attaquer flore et ornements funéraires avec la même voracité. Le reste était pompé directement à la source, brûlant sa propre énergie et une partie de son oxygène, l’étouffant aussi efficacement par la touffeur ; à ce rythme-là, il succomberait aussi rapidement qu’une Jeanne d’Arc martyre, sans avoir pu prononcer le moindre mot tranchant ou le plus petit regret quand à ses derniers jours dans un monde qui ne voulait définitivement plus de lui. Pour la première fois depuis le début des évènements jusqu’à l’instant dit, Warren se trouvait totalement démuni face au tourbillon rageur qu’il avait lui-même initié, incapable de retenir ou de d’assécher le torrent flamboyant autant que d’aligner une pensée cohérente sur son probable décès rapide.

S’il avait eu le temps de voir fugacement les deux silhouettes du cimetière, ainsi que la présence d’esprit ou plutôt le réflexe désespéré de retenir quelques microsecondes l’enfer pour épargner la pauvre Ruben en la repoussant, tout lâcha prise sans prévenir. Fermant les yeux pour ne pas les voir fondre ou pire, hurlant de peur tout autant que de panique, il était incapable du moindre mouvement autre que celui de se protéger sommairement le visage, bras ramené vers lui, tentant d’offrir le moins de prise possible au feu traître qui osait dévorer son maître sans vergogne. Les larmes n’eurent même pas la chance de s’exprimer, totalement asséchées avant même de naître au cœur du bûcher, autant que son cri qui se stoppa net pour laisser place à une toux déchirante. Il n’était plus que peur et désespoir, les parfaits ingrédients pour faire déraper un Don trop puissant chez un humain trop instable. L’horrible sensation de sentir sa peau cloquer, la morsure de la flambée sur chaque parcelle accessible, les vêtements consumés laissant place à un maigre rempart de pansements déjà attaqués. Tout pour alimenter l’incendie, quitte à y laisser la peau et même les os ; la bulle éblouissante de l’extérieur dégageait une colonne fumeuse et noire visible au kilomètre, cachant au fur et à mesure le misérable humain condamné trop faible pour remédier à l’accident. Il aurait tant voulu leur crier de reculer, de l’abandonner, tout pour ne pas risquer de faire d’autres victimes en plus de sa personne, mais aucun son ne pouvait traverser la paroi vivace. Rendu sourd et aveugle, plus rien ne pouvait l’atteindre, ni les appels au secours, ni les sirènes au lointain, juste les craquements et grésillements d’une prison chauffée à blanc.

Consumé comme un fétu de paille trop maigre, ses genoux cédèrent en premier sur les graviers rendus braises éphémères, suivi non loin par ses bras soudainement trop lourds : en conséquence sa propre force vitale avalée sans merci. Peu à peu, ce qui lui restait d’énergie allait l’abandonner, ralentissant inexorablement l’avancée de la fournaise qui s’éteindrait d’elle-même quand son foyer ferait de même. Le simple fait de rester conscient le rendait inaccessible. Le feu était cette fois trop puissant pour qu’il puisse le maîtriser, la sensation était naturelle cette fois, l’attente était la seule issue valable ; la terreur de mourir son dernier accompagnateur. Il pouvait sentir les oriflammes lui lécher le visage, laissant des traînées fiévreuses et cuisantes sur sa peau quand il commença à lâcher prise. Les sirènes en nombre avaient déjà atteint la grille du cimetierre.

La tempête enflammée décroit aussi soudainement que la conscience de son instigateur; le pyromane lâche finalement prise, perdant la guerre d'énergie. Les flammes continuent de dévorer tout ce qui se trouve à leur portée, même en perte de puissance ; la marée salvatrice des pompiers qui vient submerger une partie du lieu efface les dernières traces du drame, ne laissant qu’un champ de bataille noirci à la faune carbonisée, aux tombes carrément entamées, aux idoles angéliques à moitié fondues et maintenant funestes. Une contrée d’apocalypse, une rive de Styx où la fumée noirâtre et sinistre fait place à des colonnes de vapeur beaucoup moins dangereuses. Les secours et autorités compétentes se démènent vers l’épicentre de la catastrophe, se précipitant vers les trois témoins de la scène ; la première est emmenée sans ménagement malgré ses protestations, sujette à une scarification spontanée loin des brûlures qu’on aurait du lui trouver si proche de l’incident. Sa clameur se fond sans mal entre les sirènes assourdissantes et les ordres braillés dans l’urgence, aussi facilement que le dernier son qui lui échappe quand elle est réduite sans merci à l'impuissance. L’eraser coupable n’a même pas une once de culpabilité, laissant le secouriste le plus proche s’occuper de l’élément critique sans même lui jeter un regard ou attraper celui, accusateur, du soigneur qui prend pitié de la pauvre jeune femme; après tout, il n’a fait que son travail. L’empoisonneuse présumée aura tout le temps de lui en vouloir pendant sa longue attente en cellule d’interrogatoire.

La seconde victime, hagarde mais consciente, est rapidement dégagée, interrogé dans l’urgence de son état de santé, analyses primordiales et premiers soins mineurs à l’appui : une seule plaie cuisante à déplorer, et un état de choc sévère apparent, mais une mise hors de danger définitive. Il a eu de la chance, annonce l’un des pompiers au second qui supporte la civière finalement vide hors de la scène, t’as vu le carnage autour ? Il n’a pas tord, après tout, quand est mesuré le rayon d’action du brasier. Les autorités compétentes auront au moins un deuxième témoin direct plus enclin aux explications ; le second Eraser appelé en même temps que les secours a vite fait de l’identifier froidement, sans pour autant obtenir plus de réponses à ses questions que son collègue. Après tout, il ne connaît pas les deux autres et n'a pas vu grand chose qui puisse réellement aider. Aucune raison de l'embarquer, il est soigné sur place et laissé à son compte -il sera interrogé plus tard au besoin. Voyant ici une voie sans issue, l'officier finit par s’intéresser au troisième et dernier protagoniste, retrouvé exactement au centre du brasier. Immolé volontaire ? Protestant quelconque? Terroriste ? « Evolve » délictueux, plus probablement.


Son pronostic vital est directement engagé quand il est examiné malgré la vapeur qu’il dégage, détrempé par le torrent qui a soufflé la fin de sa colère incontrôlable; souffle proche de l'inexistant et pouls extrêmement faible, l’asphyxie manque d’avoir finalement raison de l’inconnu méconnaissable plutôt que le feu lui-même. Les secouristes recensent rapidement des brûlures en nombre et disparates, les vêtements éliminés voire soudés par endroits à sa peau, des maigres restes de bandages qui l’ont protégé sommairement en quelques endroits. Oxygéné d’urgence et évitant une réanimation cardiaque, les pompiers restent plus perplexes quand à son état mélangeant stigmates (certaines cautérisées) ou infections en nombre et anciennes ainsi que des brûlures plutôt peu graves ou étrangement placées considérant où il s’est trouvé pendant le déchaînement ardent. Un cas plutôt inédit que dérangeant, qui leur en apprendra plus s'il survit. Comme si le feu l’avait plus ou moins épargné. Le dernier fil qui pouvait le relier à la vie terrestre est finalement ignifugé mais actuellement plus dangereusement tendu qu'autre chose. Le poil roussi et la suie rendent son identification primaire presque impossible -lui qui ne ressemble plus à son propre portrait de Disparu depuis son retour de torture. Évacué dans le même rush, l’Eraser présent n'a pas le temps d’essayer de l’identifier malgré ses protestations pour avoir place nette devant les secouristes en faisant miroiter son rang ; ceux-ci ne cèdent pas, professionnels engagés avant tout, goûtant peu de laisser un militaire zélé chercher un microcircuit sous tant de souffrance apparente. Le fonctionnaire rageur embarque donc dans l’ambulance en rongeant son frein, l'éloignant de ses deux compagnons d'infortune. Une partie du cortège hurlant quitte les lieux du crime en direction de l'hôpital avec le John Doe présumé, laissant une poignée d’intervenant s’occuper de l’entourage et de la scène. Ne reste que les deux evolves fichés, la jeune femme laissée aux bons soins du plus jeune un peu sonné.